No entiendo de dónde sacan los biógrafos o críticos eso de "este poema lo escribió para tal o cual persona", yo me pregunto si de verdad existía la usanza de enviar o dedicar los poemas, es que yo no me imagino eso, sería delatarse demasiado, como dicen por ahí “a quién le quede el sombrero que se lo ponga” aunque eso es peligroso igual –por los egos digo-
Yo parece que me resto de eso, ni ahí con andar dejando en claro que te escribo, que pienso en ti, que me carga que te hayas ido, que a veces no te creo nada, que me gusta tu piel, que sueño contigo, que te ando confundiendo con los árboles.
NO PO’ eso sería el Apocalipsis, sería no cumplir la ética de Gertrudis, sería la celebración del día de la impresora y el cartucho de tinta (sin discriminación al blanco y negro o color) y nadie quiere eso, ni esas celebraciones, ni la traición a Avellaneda ni ni ni.
Soy Batman atrapado en chile
Soy el viejo lais in-conforme con su vida
Soy la postrera por excelencia
Soy la amiga buena onda
Te movías mucho ese día, por toda tu casa, parecía que estuviéramos jugando y tú buscabas la forma de decirme algo y yo ya me había ido.
Cuando las luces están prendidas te gusta mirarme de lejos, te gusta verme reír, me estás mirando ahora escribir esto y te dan ganas de hacerme cosquillas
Cuando todos se van a acostar y el clonazepam ya hizo su trabajo en ti, entonces te das cuenta que te estuve mirando toda la noche, que soy una cabra chica, que mis zapatos me quedan grandes y que no sé cómo terminar esto.
