como estoy en Paris, un texto que escribi sobre las primeras tres veces que estuve aca, la cuarta no tiene nada que ver y ahora es la quinta.

Paris I, II, III 

pardon, pardon, merci.
intento pasar, intento, intento
llegar a un pequeño espacio donde dejar mi mochila que esta muy pesada, porque son 6 meses de peso o bien 1 o uno y medio depende si fue la 1°, 2° o 3° vez.
ça va? no no saba, mucha violencia, mucho ruido, lluvia, nieve(mas lluvia que nieve pero igual) 
mucha m, mucho d, mucho d, y mucho ísmo, ísmo, ísmo, ísmo. dolor transmaricatorta, resistencia transfeminista. mesiguen desornenandolosdesórdenes.
pasillos eternos en tren
en metro
en las calles.
no entiendo lo que me dice, le sonrío en la buena onda porque me quedan 30 pasos pa' bajar  al metro y el weón  me sigue, no entiendo lo que me dice, baja conmigo al metro y me siento tan tonta porque parecue que la primera regla en Paris es ser pesao, es no responderle a nadie los comentarios, coqueteos, pleitos, en fin, weás. todas juntas, llenecompli. o llenecomplina, no me acuerdo bien. Otro me tira la talla por mi mochila, que no alimento a mis salamandras, que están muy flacas, lo recuerdo después cuando en Marsella al sol desde la terraza de la squat de Oskar y Laury estoy cosiendo (pauperrimamente) la mochila que me acompaña hace un mes y tanto y que ya esta rota en varias partes. 


El reggaetón en una plaza donde luego un tipo peleará con todos lxs amigxs que estoy, que conocí recién, y terminaran empujándose /corte/ el weón nos escupe su alcohol. punto.
yo estoy en la esquina tripeada con algo que nunca habia tomado, tengo miedo (exaltacion) y sed. 
nadie quiere traducirme.
amanece.
sigo tripeada, no quiero salir del lugar donde estoy. miro por largo rato el cielo de Paris desde el living de la babybutch en el barrio universitario. a mi lado, la preciosa espalda del Ale.